هي انشودة تشبه نغمة المطر فوق أرض قاحلة. أنت الارض وأنا الجفاف. أبي. مهما فعلت أبقى ابنة عاقة. من الصعب ان أكون ابنة فاضلة كاملة صورة طبق الاصل عنك. انت أبي. مستحيل. أنت نسخة عن ملاك يرسله الاله ليعانق خطايا الارض، من دون أن يصبح خاطئا، فيكون أبي. هكذا أراك، ولا أقبل أن أراك بصورة أقل روعة من تلك. ليس لاني عنيدة وقحة صعبة المراس ثائرة مجنونة، أتعبك أعذبك أجعلك تخاف وتقلق، لكن لأنك أبي، ولانك لا تقل جمالا عما أتخيّل، وأنا عاجزة عن كتابة ما اتخيّله فعلا وأشعر به.
أنا الثرثارة عادة، لا أعرف ما أضيف. تعذبت أساسا لاجد أفكاري، وأخط لك هذه السطور القليلة السخيفة، أمام هذا الوجه المشع بيسوع. حزيران، من قال هو عيد الاب. بداية الصيف وموج الانفلات والحرية. أراك بين الاخضر الذي زرعته لنا في حقولنا، وبين أفواج الثمار التي توزعها على يومياتنا وفي كل المواسم. هنا أبي وهناك أبي وهنالك أبي، عند كل زاوية في بيت الضيعة، وفي الحديقة، وفي غصن كل شجرة أضنيت عمرك من أجلها، وفي طعم كل ثمرة جعلتها واحدة من ابنائك، ودفقت عليها بيديك وسهر لياليك، لنكون سعداء ونحن نتذوقها، ونذوب في الطعم، ونرفع عيوننا الى فوق ونقول، سلم ايديك ويطوِّل بعمرك.
اراك في يومياتي ويوميات اخوتي. انت هنا في القلب وهناك في العيون وهنالك في الجوارح. في كل ما فينا أبي. نرفع عيوننا الى فوق ونقول، شكرا يا الله على هذه الهدية النعمة. شكرا لك على أبي. وشكرا لك أبي لأنك أبي.